Ze mompelde die woorden ademloos: « Ik kan het niet verdragen… ga nog verder… » Maar haar toon klonk niet vol verlangen…
Bloed druppelde op de houten vloer. Jack zakte in elkaar. De camera brak in tweeën. De film rolde los. De vlammen grepen hem en hij verbrandde. Niola hapte naar adem, haar hele lichaam trilde. Ropi greep haar schouders vast. Het is voorbij. Ze keek naar Jack die op de grond lag, haar lippen trilden.
Nee, met mij zoals hij is het voorgoed voorbij. Er zijn altijd kopieën. Het licht van het vuur vloog door de verbrijzelde deur. Vuurlicht flikkerde over twee gezichten, het ene bleek, het andere gebruind, met een rode bloedstreep ertussen. De dageraad kwam langzaam na het lange licht. Het eerste licht viel door het verbrijzelde raam en wierp zijn gloed over Jack Blackwells levenloze lichaam op de houten vloer.
Het bloed was opgedroogd tot de kleur van roest. Ropa trok een doek over hem heen, niet uit medelijden, maar om hem te laten zwijgen van de nachtmerrie. Naola zat op de veranda, haar ogen nog steeds gezwollen en rood. Ze zei niets. Ze keek alleen maar hoe de zon opkwam boven de heuvels. Hetzelfde licht dat haar ogen verlichtte, onthulde elk litteken op haar huid.
Ropi droeg de kapotte camera naar buiten. De glasscherven verbrijzelden het licht tot honderden kleine straaltjes. Hij gooide hem op de grond en verpletterde hem onder zijn hiel. Het geluid van brekend glas echode scherp en droog, maar het was te luid om de herinneringen aan het voorgaande nacht uit te wissen. ‘Hij zei dat licht zijn wapen was,’ zei Naola zachtjes. ‘Nu behoort het licht mij toe.’
Ze raapte een overgebleven scherf op en hield die omhoog naar de zon. De reflectie deed haar ogen glinsteren, fel en stralend als een oorlogsgodin. Toen gooide ze het in het vuur. Het glas spatte uiteen met een klein plopje en er schoot een groene vonk uit, alsof Jacks laatste ziel in rook was opgegaan. We renden terug de berg op.
Hij verzamelde al Jacks bezittingen, de camera, de film, het notitieboekje, de tas, en stopte ze in een zak. Samen reden ze naar de sleepboot en brachten hem naar het kantoor van de sheriff. ‘Die klootzak heeft me aangevallen, en die Apache-vrouw ook,’ zei Roappé kalm. De sheriff keek hem fronsend aan. ‘Die gestoorde smeerlap. We zitten hem al maanden op de hielen.’
Nou, je hebt dit hele gebied een stuk veiliger gemaakt. Drie dagen later verspreidde het nieuws zich. Jack Blackwell was in de gevangenis overleden. Niemand wist waarom. Sommigen zeiden dat hij zelfmoord had gepleegd. Anderen fluisterden dat hij was ingeslapen. Naola staarde alleen maar in de verte. Zo’n ziel sterft nooit in stilte. Diezelfde dag keerden ze terug naar de plek waar ze was vastgebonden.
De weduwe had alle sporen van bloed begraven. Alleen de paal bleef staan, alleen staand boven de vlakte. Ropi trok zijn mes tevoorschijn en hakte het in stukken. Samen begroeven ze het laatste stuk glas onder een cactus, waar de aarde en het licht elkaar ontmoetten. Voordat ze vertrokken, vroeg Naola zachtjes: « Denk je dat ik ooit vrede zal vinden? » Ropi schudde zijn hoofd.
Nee, maar vanaf nu behoort de angst iemand anders toe. Ze keek hem lang en diep aan, als een stille belofte. De woestijnwind rees op, wervelde gouden stof om hen heen, en in het laatste daglicht werden hun schaduwen zichtbaar. En nu, nogmaals, ik ben echt bang om hier te zijn en dit verhaal met je te delen. Laat me weten hoe je je bij dit verhaal voelt.
Laat hieronder een reactie achter. Druk op ‘open’ als je het leuk vond. En vergeet niet je te abonneren voor meer spannende verhalen uit het Wilde Westen. Laat in de middag kleurde de lucht koperrood. Van verre klonk het geluid van hoeven, gestaag, krachtig en zwaar als oorlogsdrums. Ropi keek op.
Een formatie Apache-ruiters naderde vanuit de heuvels, stofwolken wervelend in hun kielzog. Aan het hoofd stond een man in een rood geverfde leren jas, een zilveren pet om zijn nek gegraveerd met het gezicht van een adelaar. De vader van opperhoofd Taier Niola. Ze stopten bij de poort van het hek. De Apache-krijgers zaten rechtop op hun paarden, hun ogen koud als staal.
Een van hen ontmantelde zich en sprak kort in hun eigen taal. Naola stapte de veranda op, haar blote voeten raakten het zand, haar zwarte haar wapperde in het raam. Taye keek lange tijd naar zijn dochter. Hij zei niets, alleen de blik van een vader die het vertrouwen in zijn eigen bloed had verloren. ‘Jij hebt haar gered,’ zei hij in het Engels, zijn stem ruw als rollende stenen.
