« Ik heb nieuws, » zei hij.
André’s maag kromp ineen. « Dat klinkt als het begin van een slechte speech. »
« Ik ontsla je », zei Dimitri.
« Wat? » staarde André. « Wat heb ik gedaan? Ik kan het repareren, dat beloof ik. Ik weet dat ik soms een fout heb gemaakt, maar… »
« Niet omdat je iets verkeerd hebt gedaan, » viel Dimitri hem in de rede. « Integendeel. Je hebt alles goed gedaan. Daarom kun je niet blijven. »
André knipperde met zijn ogen. « Dat slaat nergens op. »
« Je moet thuis zijn, » zei Dimitri zachtjes. « Om voor je eigen familie te zorgen. Je moeder. Je broer. Niet alleen voor mij. Ik heb een vriend gebeld, een oude collega. Er staat een nieuwe baan voor je klaar – eentje waar je helemaal klaar voor bent. De details zitten in de envelop. Het houdt je niet opgesloten tussen deze vier muren. Het opent de wereld. »
Hij drukte een kaart in André’s hand.
« Als je dat nummer belt, » zei Dimitri, « denk ik dat je zult genieten van wat er daarna komt. »
« Waarom doe je dit? » fluisterde André. « Ik heb nog nooit iemand… gehad die zo in me geloofde. Niet echt. »
« Mijn vrouw heeft me iets geleerd, » zei Dimitri. « Liefde spaart niet. Ze laat los. Ik raak je niet kwijt, André. Ik stuur je naar waar je het meest nodig bent. »
Ze omhelsden elkaar – ongemakkelijk, voorzichtig, maar met meer eerlijkheid dan de meeste mensen in hun hele leven voor elkaar krijgen.
« Vergeet ons niet, » zei Alicia terwijl ze haar ogen afveegde.
“Onmogelijk,” zei André.
Op Thanksgivingochtend hing er voor het eerst in jaren een geur van kalkoen in een klein appartement aan de andere kant van de stad.
Andrés moeder stond boven het fornuis te roeren, nog steeds ongelovig dat ze haar uitputtende baan had kunnen opgeven dankzij de kansen die zich voor haar zoon hadden geopend. Marcus zat aan tafel te mopperen terwijl hij aardappelen schilde, maar hij was er. Niet op de hoek. Niet geboeid. Daar.
Er klopte iemand op de deur.
André opende het met een grijns. « Wat doe je hier? » vroeg zijn moeder lachend. « Moet je niet op je werk zijn? »
« Niet meer, » zei hij. « Ik ben met pensioen. Net als jij. »
Ze staarde. « Wat? »
« Het is een lang verhaal, » zei hij. « Ik vertel het je in de auto. Kom op. Gordel om. Laten we gaan. »
« In de auto? » herhaalde ze. « Waar gaan we heen? »
« Dat zul je wel zien, » zei hij.
Een paar minuten later stopten ze voor een bekend landhuis. De lichten gloeiden zachtjes en er hing een gigantische krans aan de voordeur.
« Je dacht toch niet dat we alleen zouden eten? » vroeg André, terwijl hij zijn moeder uit de auto hielp.
Ruth deed de deur open voordat ze konden kloppen. « Je bent te laat, » berispte ze, hoewel haar ogen warm waren. « Het eten wordt koud. »
Binnen zat Dimitri aan het hoofd van de tafel, Alicia naast hem, hun vingers ineengestrengeld. Een extra stoel wachtte op Andrés moeder. Een andere voor Marcus.
“Fijne Thanksgiving,” zei Dimitri.
Een hele tijd bewoog niemand. De wereld buiten draaide op volle toeren – verkeer, uitverkoop, spelletjes op tv. Maar binnen in het huis van Turner was alleen het geluid van ademhaling, van gebroken en weer geheelde harten, van mensen die gestruikeld waren en weer overeind waren gekomen.
Toen schoven de stoelen naar achteren. Borden klonken. Er klonk gelach.
André ving Dimitri’s blik over de tafel heen op. De oudere man knikte één keer, slechts een lichte beweging, alsof hij wilde zeggen: Zie je?
Je hebt het juiste gedaan.
Het kwam bij je terug.
Niet als loonstrookje.
Niet als gunst.
Maar het was een leven waarvan je nooit wist dat je het verdiende, totdat je besloot te geloven dat je het verdiende.
