‘Zes jaar?’, vroeg ze.
« Als we naar de rechter stappen, kunnen we hem vijftien jaar gevangenisstraf opleveren. Maar dat duurt een jaar. Je zult moeten getuigen. Je zult hem elke dag in de rechtbank moeten zien. »
Ze sloot haar ogen. « Ik wil hem niet zien. Ik wil niet aan hem denken. Ik wil dat hij een geest is. »
“Dan gaan we akkoord met de deal.”
Zes maanden later, op een zaterdag in mei, hielp ik Emma met verhuizen naar haar nieuwe huis.
Het was een bungalow in Laurelhurst, met een diepe veranda en dakramen in de keuken die de kamer met zonlicht overspoelden. Ze had het contant gekocht.
David zat op dat moment zijn straf uit in een federale gevangenis in Sheridan. Zijn bezittingen waren geliquideerd. Hij zou halverwege de dertig vrijkomen, als veroordeelde crimineel met een enorme schuldenlast en zonder carrièreperspectief. Ashley was terugverhuisd naar Arizona; we hebben nooit meer iets van haar gehoord.
We pakten de laatste doos boeken uit. Emma stond midden in haar woonkamer en keek om zich heen. Ze zag er anders uit. De holle blik was verdwenen, vervangen door een veerkracht die haar ouder, maar ook sterker deed lijken.
‘Papa,’ zei ze, terwijl ze haar handen aan haar spijkerbroek afveegde. ‘Dank je wel. Dat je me gevonden hebt. Dat je voor me gevochten hebt.’
‘Je hoeft me niet te bedanken,’ zei ik. ‘Dat hoort nu eenmaal bij mijn werk.’
‘Mama zou trots op je zijn,’ zei ze zachtjes.
“Ze zou trots op je zijn, Emma.”
Die avond reed ik naar huis terwijl de zon onderging boven de Willamette-rivier, waardoor het water in vloeibaar goud veranderde. Ik schonk mezelf een bourbon in en ging op mijn achterveranda zitten.
Ik dacht aan Catherine. Misschien had zij dit met meer gratie aangepakt. Misschien was ze diplomatischer geweest. Maar ze was er niet.
Ik dacht aan de blik op Davids gezicht in die gang van het appartementencomplex. De pure, onvervalste schok toen hij zich realiseerde dat zijn daden gevolgen hadden.
Mijn telefoon trilde. Een berichtje van Emma.
Eerste nacht in het nieuwe huis. Deuren op slot. Alarm aan. Ik ben veilig. Ik hou van je, pap.
Ik glimlachte en nam een slokje bourbon. De brandende sensatie was aangenaam.
David Morrison had een harde les geleerd, een les die hem de volgende tweeduizend nachten in zijn cel gezelschap zou houden. Hij had geleerd dat je een huis kunt stelen, geld kunt stelen en vertrouwen kunt stelen.
Maar je mag nooit, maar dan ook nooit, de toekomst van een dochter afpakken zolang haar vader nog leeft.
Want ik had de hele stad platgebrand om haar uit dat steegje te krijgen. Gelukkig voor de stad hoefde ik alleen David Morrison plat te branden.
En dat? Dat was een genoegen.
