« We zijn de details nog aan het uitzoeken, » zei ze voorzichtig, « maar we zijn wel op een melding bij u thuis afgegaan. Een buurman meldde geschreeuw en een gaslucht. »
Gas.
Ik knipperde met mijn ogen. « Ons huis heeft elektriciteit, » zei ik mechanisch – mijn verpleegstersinstinct klampte zich vast aan de feiten als een reddingsboei. « We hebben zelfs geen gas. »
Inspecteur Park klemde haar kaken op elkaar. « Daarom is het verdacht, » zei ze. « We vonden een gasfles in de keuken. En een drankje dat eruitziet alsof er mee geknoeid is. »
Mijn oren suizden. « Geknoeid met… hoe dan? »
« We hebben toxicologische rapporten nodig, » zei ze. « Maar de ambulancebroeders vermoeden een combinatie van kalmeringsmiddelen en alcohol. Je zus belde 112 vlak voordat ze het bewustzijn verloor. »
Mijn hart begon sneller te kloppen. « Heeft Nora gebeld? »
Park knikte. « Ze wist nog maar één zin uit te brengen. Ze zei: ‘Hij is het.’ Toen werd de verbinding verbroken. »
Hij.
Mijn blik vernauwde zich. « Evan? » mompelde ik, hoewel mijn lichaam weigerde het antwoord te horen.
Park noemde zijn naam nog niet. Ze vroeg: « Zijn er familieconflicten geweest? Financiële problemen? Iets dat zou kunnen wijzen op kwade opzet? »
Ik schudde te snel mijn hoofd. « Nee. Hij is… hij is een goede vader, » zei ik, en de woorden smaakten bitter. Want terwijl ik ze uitsprak, herinnerde ik me…
