Hij had deze plek gecreëerd voor gezinnen, werkende mensen en iedereen die moeite had om rond te komen. Nu werden ze echter met minachting behandeld door zijn werknemers.
Terwijl hij op zijn bestelling wachtte, kwam er een man in een bouwvakkersuniform binnen die om een glas water vroeg. Denise leek geïrriteerd. Ze riep: « Blijf weg als je niets anders koopt! »
Dat was het.
Jordan liep naar de balie terwijl hij zijn lunch nog vasthield.
Geen van beide vrouwen hief haar hoofd op.
‘Neem me niet kwalijk,’ zei hij op een beheerste maar toch vastberaden toon.
Denise rolde met haar ogen. « Uw klacht kunt u melden bij de klantenservice, meneer. »
Jordan zei kalm: « Ik heb het nummer niet nodig. » « Ik heb maar één vraag. Behandelt u iedereen zo, of alleen degenen die er niet rijk uitzien? »
Denise knipperde met haar ogen. « Wat? »
De jonge kassière verhief haar stem. « Er was niets mis met ons— »
‘Heb je iets verkeerd gedaan?’ vroeg Jordan nogmaals, zijn stem iets hoger. ‘Je hebt achter mijn rug om de spot met me gedreven vanwege mijn uiterlijk. En vervolgens behandelde je een andere klant alsof hij minder belangrijk was dan jij. Dit is niet jouw woonkamer. Dit is een restaurant – mijn restaurant.’
De twee vrouwen verstijfden. Denise opende haar lippen, maar hield ze gesloten.
Hij zette zijn gebreide capuchon en muts af en stelde zich voor als Jordan Ellis. « Deze plek is van mij. »
Het was stil in het restaurant. Enkele gasten draaiden zich om om te kijken. Vanuit het keukenraam gluurde de kok achterin naar buiten.
De jonge vrouw mompelde: « Echt niet. »
‘Absoluut,’ antwoordde Jordan. ‘Ik heb dit restaurant zelf opgericht. Hier bakte mijn moeder vroeger taarten.’
