De ontdekking die de tijd deed stilstaan.
Marcus Wellington stokte zijn adem toen hij zag wat de monteur vasthield.
Hij was niet dik. Dat hoefde ook niet.
Een klein zwart apparaatje rustte in zijn trillende handen, waar draden uitkwamen en in het brandstofsysteem van het vliegtuig verdwenen als aderen die een hart voeden.
Gesponsorde content
« Meneer Wellington… » Zijn stem brak. « Het had daar niet moeten zijn. Als ik de motoren had gestart… »
Ze maakte het niet af. Dat hoefde ook niet.
Marcus had het al eerder gezien: vlammen die door het metaal heen scheurden, een privéjet die boven de landingsbaan in een vuurbal veranderde, zijn naam gereduceerd tot een kop en een voetnoot. Een tragisch ongeluk. Een ongelukkige storing.
Maar het was geen ongeluk.
Iemand had dit zorgvuldig gepland. Discreet. Professioneel.
En de enige reden dat hij nog ademde, was een kind dat als aan de grond genageld bij de gate stond en de scène gadesloeg met ogen die veel te kalm waren voor wat er zojuist was ontdekt.
Marcus draaide zich langzaam naar de jongen toe.
Hij naderde hem met aarzelende stappen, de last van het overleven drukte zwaar op zijn borst.
‘Hoe heet je?’ vroeg Marcus, terwijl hij zich naar de jongen toe boog.
« Danny, » antwoordde het kind zachtjes. « Ik slaap vlakbij de oude terminals. Ik ben hier al bijna twee jaar. »
‘Familie?’ vroeg Marcus, hoewel hij het antwoord al wist.
Danny schudde zijn hoofd. « Mijn moeder is dood. Dat is alles. »
Maar het waren niet de woorden die Marcus van streek maakten.
Het was de manier waarop Danny de volwassenen observeerde. De manier waarop zijn blik de technici, het politielint, de zwaailichten volgde – niet met angst, maar met begrip. Alsof hij al begreep wat de mannen om hem heen pas net begonnen te begrijpen.
Het was geen geluk.
Het was een openbaring.
De waarheid achter de dreiging.
Ze wachtten in een rustige hoek van de terminal terwijl de autoriteiten het vliegtuig beveiligden. Marcus zat naast Danny, beiden ondergedompeld in de vreemde stilte die volgt op een bijna-ramp.
Danny sprak spontaan.
« Er waren eerder drie mannen, » zei hij. « Ze droegen onderhoudsuniformen, maar ze gedroegen zich anders dan de anderen. »
Marcus draaide zich abrupt om. « Wat bedoel je? »
« Ze maakten geen grapjes. Ze klaagden niet. Ze keken constant op de klok. » Danny slikte. « Ze gebruikten nummers in plaats van namen. Net als codes. »
Marcus voelde een rilling over zijn rug lopen.
‘Wat zeiden ze?’ vroeg hij voorzichtig.
Danny staarde geconcentreerd naar de grond. « Een van hen zei: ‘Het project van dinsdag is eindelijk klaar.’ Een ander zei: ‘De baas zal blij zijn als het probleem met Wellington is opgelost.' »
Die woorden klonken als een vonnis.
Het Wellington-probleem.
Hij was het probleem.
Toen de federale agenten het apparaat hadden onderzocht, was de waarheid onontkenbaar. De bom was niet geïmproviseerd. Hij was niet door een amateur gemaakt. Het was een militaire bom, ontworpen om te exploderen zodra de motoren volledig ontbrandden.
Zijn handtekening was terug te voeren op een groep professionele huurlingen.
We nemen mensen aan.
Vanuit het eigen bedrijf van Marcus.
