Irina liet zich langzaam op de bank zakken, haar knieën trillend. Alles was zo snel gegaan dat ze nauwelijks kon geloven wat er zojuist was gebeurd. Viktor ging naast haar zitten en pakte voorzichtig haar hand.
‘Het spijt me,’ fluisterde hij. ‘Ik was een blinde idioot.’
Ze knikte zwijgend, haar tranen niet langer bedwingend. Alle emoties die zich een heel jaar hadden opgebouwd, barstten eindelijk los.
‘Weet je,’ vervolgde Viktor, ‘ik begreep het echt niet… Ik dacht dat het zo hoorde. Familie, tradities, zondagse diners… En in werkelijkheid liet ik ze je gewoon belachelijk maken.’
‘Ik ben zo moe, Vitya,’ fluisterde Irina. ‘Moe van het gevoel dat ik niemand ben in mijn eigen huis.’
‘Het zal niet meer gebeuren,’ zei hij, terwijl hij haar hand steviger vastgreep. ‘Dat beloof ik.’
De volgende week verliep in een ongewone stilte. De telefoon ging niet – noch haar schoonmoeder, noch Olga belden. Irina begon stilletjes het appartement weer in de oude staat terug te brengen: ze schoof de bank terug, herschikte de spullen, kocht een nieuwe vaas – niet zo mooi als die van haar moeder, maar nog steeds blauw.
De volgende zondagochtend ging de telefoon.
Irina schrok, maar Viktor legde kalmerend zijn hand op haar schouder.
“Ik zal antwoorden.”
Bij de deur stond Tamara Pavlovna – ongewoon stil en enigszins verward.
‘Mag ik binnenkomen?’ vroeg ze, voor het eerst in al die jaren dat ze op een uitnodiging wachtte.
Irina knikte. Haar schoonmoeder liep aarzelend de gang in, met een klein pakketje in haar hand.
‘Ik heb een taart gebakken…’ begon ze. ‘Met het recept van je moeder. Dat recept waar je altijd zo enthousiast over was, Irina.’
De naam « Irina » klonk zo onbekend dat Irina naar adem hapte.
‘Kom binnen, Tamara Pavlovna,’ zei ze. ‘De thee staat klaar.’
Ze zaten samen in de keuken en voor het eerst in lange tijd was de stilte niet zwaar. Tamara Pavlovna nipte aandachtig aan haar thee en keek af en toe naar haar zoon en schoondochter.
‘Ik heb er de hele week over nagedacht,’ zei ze uiteindelijk. ‘En weet je… ik schaam me. Je had gelijk, Irina. Wij… ik… ben helemaal de weg kwijtgeraakt. Ik was vergeten hoe het is om een jonge huisvrouw te zijn, wanneer de schoonmoeder constant op alles wijst.’
Viktor keek zijn moeder verbaasd aan.
“Heb je…”
Een schoonmoeder? Tamara Pavlovna glimlachte bitter. « O ja! Ze deed alles verkeerd, niets was goed… En toen ze er niet meer was, beloofde ik mezelf dat ik nooit zoals zij zou worden. En hier ben ik dan… » Ze spreidde haar armen. « Vergeef me, dochter. Als je dat kunt. »
Irina voelde de tranen weer in haar ogen opwellen, maar nu waren ze anders.
‘Laten we het nog eens proberen,’ zei ze zachtjes. ‘Maar anders. Op een menselijke manier.’
Vanaf die dag veranderde er veel in hun huis. De zondagse bijeenkomsten werden minder frequent, maar wel hartelijker. Olga leerde van tevoren te bellen en de nichtjes begonnen toestemming te vragen. Tamara Pavlovna gaf niet langer bevelen en als ze al advies gaf, deed ze dat op een vriendelijke en respectvolle manier.
En Irina… Irina voelde zich eindelijk de echte gastvrouw – niet alleen van haar huis, maar van haar leven. En elke avond, zittend met een boek op haar favoriete bank, wist ze: soms moet je gewoon de moed verzamelen om ‘genoeg’ te zeggen, dan valt alles op zijn plek.
